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Maria und Bothwell

Theodor Fontane

Knig Darnley liegt erschlagen,
Graf Bothwell hat es getan;
Sechs Lords von Schottland tragen
Die Leiche nach Sankt Alban,
Sie stellen bei Fackelscheine
Den Sarg an den Altar hin -
Von Trauernden fehlt nur eine,
Maria, die Knigin.

Die sitzet daheim im Schlosse,
In funkelnder Nische des Saals,
Auf dem Sammetpfhl ihr Genosse
Ist der Mrder ihres Gemahls;
Dem Lande kleidet die Trauer,
Der Knigin kleidet die Lust,
Kalt-heie Wonneschauer
Durchrieseln ihre Brust.

Sie spricht verlockenden Schalles:
Nun komm, und ksse dich rot,
Ich danke dir alles, alles,
Mein Leben und - seinen Tod;
O schau nicht so fragend und bange,
Schau lieber wie sonst mich an,
Leg ab die blasse Wange -
Getan ist, was getan.

Die Kerzen brennen wie lstern
Und geben schwlen Hauch,
Immer leiser wird das Flstern,
Nun schweigt das Flstern auch,
Ihr Atem lodert zusammen
Wie Glut und Glut sich mischt,
Bis mhlich in Flackerflammen
So Lust wie Licht erlischt.

Still wird's; nur Mondeslichter
Durchhuschen noch bleich den Saal,
Es schlummern wie Totengesichter
Graf Bothwell und sein Gemahl.
Sie schlummern; des Windes Weise
Erstirbt im hohen Kamin,
An den Wnden, hastig-leise,
Schatten vorberfliehn.

Und hastiger wird ihr Treiben,
Schon graut und dmmert der Tag,
Da schlgt's an die klirrenden Scheiben
Wie flatternder Flgelschlag;
Auf fahren die zwei vom Kissen,
Verstrt an Haar und Sinn;
Im Traume ward wach ihr Gewissen,
Und es murmelt die Knigin:

Hilf, Himmel, ich sah die Meinen
Landflchtig, der Zgel beraubt,
Der fallenden Krone des einen
Nach rollte sein fallendes Haupt,
Und wie Donner durch meine Seele
Ging zrnend das alte Lied:
Ich rch' alle Schuld und Fehle
Bis in das vierte Glied.

Maria hat es gesprochen,
Graf Bothwell hrt' es kaum,
Seine Schlfen pulsen und pochen,
Er denkt an den eigenen Traum,
Er spricht unter Starren und Stocken:
Sie grte, dann betete sie,
Ab schnitt ihr der Henker die Locken -
Ach, deine Locken, Marie.

Graf Bothwell hat es gesprochen,
Maria hrt' ihn kaum,
Ihre Schlfen pulsen und pochen,
Sie denkt an den eigenen Traum,
Stumm blicken die Buhlergatten
Sich an so blass, so bang -
Knig Darnleys blutiger Schatten
Schreitet den Saal entlang.




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